Fiatlux

Inacabado

2007-06-13T09:26:00.000-07:00

Quisiera volver a aquella instancia en donde soñar era lo primordial y todo era posible en la inquietud de una mente sin tiempo...

Comunicando...

2007-06-13T08:52:00.000-07:00

Gracias a los que han entrado a Fiatlux a dejar sus comentarios. En modabianca.blogspot.com podrán encontrar otro ángulo de mi misma mirada.
Hasta pronto.

Recuerdo

2007-06-09T09:07:00.000-07:00

*El elefante como símbolo de la memoria.

Entre el ruido y el baile sincronizado de la multitud surge el recuerdo, a través de una canción. La línea entre el olvido y lo que está presente es muy delgada. Pero una canción tiene el poder de volverlo todo. Y sensibilizar el alma.

Quisiera escucharte de contínuo para no olvidar nunca lo que me sostiene y alienta, ya que es fácil perderse en la vorágine de situaciones.

Es inexplicable el poder del recuerdo que, nunca molesta. Hasta que reaparece y te deja inmovilizado por el impacto.

Qué desafío vivir en la idea de que estamos construyendo recuerdos.

Agua (fragmento de...)

2007-04-30T09:08:00.000-07:00

Razón y piel, difícil mezcla

Agua y sed, serio problema.

Pasión y ley, difícil mezcla

Agua y sed, serio problema.

Cuando uno tiene sed, pero el agua no está cerca, cuando uno quiere beber, pero el agua no está cerca.

¿Qué hacer?

Tú lo sabes: conservar la distancia,

renunciar a lo natural...

Y dejar que el agua corra.

Despojo

2007-01-05T05:47:00.000-08:00

Ya no me interesan los horóscopos, ni chinos, ni aztecas ,ni mayas
Ya no ansío palabras, sólo acciones
Camino más a menudo por la playa
Disfruto secándome el pelo en la brisa
Y luego de lavármelo eludir el acondicionador
es un acto de libertad supérfluo pero instantáneo.
Ya no me interesa el pasado, ni el tuyo,ni el mío
Sólo la forma exquisita de conjugar el presente
Ya no admiro la vida de las celebridades
sólo la de los seres corrientes con los que me codeo,
esos que superan la cualidad de cualquier astro inventado
Ya no discuto por actos egoístas, sólo escucho la debilidad y fortaleza del que me habla,
y hago el mayor esfuerzo por querer abrazarlo con la mirada
Ya no me preocupa el valor de tus logros,

sólo el empeño que pones para llegar a ellos
No culpo, no conjuro, no maldigo, no rumoreo
Dejo en libertad a la sabiduría que me rodea y me supera
no la limito con mis pretenciones infantiles
Ya no me importa cómo tengas la piel, sólo la forma en que la utilizás
para irradiar todo lo que sos, en una caricia o un abrazo
No me quejo de mí, porque no tengo ni idea de la maravilla con la que fui creada,
ni porqué estoy, ni porqué soy.
Ya no me deprimo, porque cada respiro es una bendición
Ya no exijo tu atención, tan sólo dejo que me recuerdes ténue y silenciosa como el amanecer,
que se manifiesta diferente cada vez que lo ves, tan visceralmente igual.
Las etiquetas, las tablas, los valores numéricos, las ecuaciones y las soluciones rápidas,
ya no rigen mi existir, sólo son excusas hechas para personas más astutas que yo.
Ya no pienso analíticamente cada vez que converso contigo,
Sólo me dejo llevar por la sencillez de tus predicados

Ya no pienso que todo èsto me se me da fàcilmente

Sino que es un constante anhelo de despojarme de lo que no soy.

Bebidas energéticas,alimentos indulgentes,telas sensuales y música visceral

2006-12-21T10:38:00.000-08:00

La búsqueda del placer, no al estilo epicúreo, sino al estilo posmoderno; estar up, in, hot,high,trendy,chillin´ a toda hora parece ser la premisa más importante. Y no surge como algo con carácter de culpa, sino todo lo contrario. Es el premio que corresponde a un mundo frecuentemente en pánico. La necesidad de la auto -indulgencia, el gozo momentáneo (qué necesidad de esperar y sacrificarse) forman parte del natural desarrollo de un día cualquiera.

Leyendo sobre tendencias publicitarias encontré estos cuatro conceptos que lo dicen todo. Lo más curioso son las telas sensuales: ¿será que a través de su uso, el individuo recobra protagonismo entre pliegue y caída de dichas telas?¿Qué hace a una tela sensual?

Con respecto a todo ésto, digo: qué genial tener piel sensual, llenarse de energía con los minerales del agua y la fruta y llevar siempre la música en las visceras de manera natural.

Así, todo esto conduce a una pseudo-felicidad muy muy real, entonces, qué más da.

Bendita posmodernidad.

Confesiones de una Aussie

2006-12-16T14:30:00.000-08:00

-Tengo treinta y dos años. Mis padres eran uruguayos, yo soy australiana. He pasado mi vida identificada con el sello de "la extranjera", aunque sólo lo fueran mis padres. Ellos fallecieron y desde allí quise buscar de una vez por todas mi lugar de pertenencia. Luego de pasar toda mi vida en Australia, decidí venirme a Uruguay, pensaba: "qué fantástico, voy en busca de mis raíces".

Al llegar a Uruguay no encontró lo que buscaba, sino más de lo mismo: seguía siendo"la extranjera". Luego de casi toda una vida, se dió cuenta de que su lugar de pertenencia era Australia, su tierra natal. Le costó mucho aceptarlo; darse cuenta de que lo que uno planea y cree que es lo mejor para sí mismo, al final no es tan así. Como siempre, la vida te enseña a estar siempre alerta, porque nada está dicho totalmente. Pasada la tristeza de su fracaso se alegró enormemente. Tuvo que cruzar medio mundo para encontrar su lugar de pertenencia y, observándolo desde muy lejos, lo añoró como suyo.

Yo no lo escribí. Es genial.

2006-11-28T17:05:00.000-08:00

romántica
Cuando se acercó a la barra, él estaba sentado ahí hacia bastante rato. Había llegado temprano, seguramente para reconocer el terreno antes de la cita. La cita a ciegas que habían acordado una semana antes. Ella quedó sorprendida por lo guapo que era. No se lo había imaginado lindo y era muy lindo, una sonrisa enorme con unos dientes brillantes, un gesto cálido y distendido y el pelo rubio cortado ralo que le quedaba sensacional. Ella sintió que no estaba vestida para la circunstancia. Apenas había salido del trabajo con un poco de maquillaje y la cara de cansancio de todo el día sin demasiado disimulo. Como si los clientes del estudio y sus dramas familiares estuvieran todos colgados de cada uno de sus pelos y tejidos en cada uno de los hilos de su sacón verde oliva. No estaba lista pero estaba ahí, ya lo había saludado y ahora no podia dar vuelta atrás. Estaba tan shockeada por su belleza que casi no se dio cuenta que no tenia manos. Ni codos, ni antebrazos. Todo empezaba y terminaba en los hombros que se veían muy bien desde la penumbra del bar. Él se manejaba con soltura, la chica detrás de la barra le había servido una copa con sorbito que le quedaba muy cómoda y cuando le ofreció un trago se las ingenió para que ella no notara nada extraño. Charlaron de alguna cosa, ella trató de ser más o menos entretenida pero se sentía muy insegura. Él estaba a sus anchas sin demostrar la más mínima timidez. Tenía ganas de llevarla a otro sitio, según le anunció, una fiesta de amigos en una terraza cercana. Estaremos más cómodos - fue su argumento - y la música será mucho mejor. Era una buena propuesta así que ella apuró el trago y se declaró lista. Entonces él sin perder la sonrisa, zambulló los labios en el bolsillo de la camisa, extrajo una tarjeta de crédito, se la pasó a la chica del bar y en minutos había firmado, usando una lapicera con la boca, el boucher. En ese momento, ella deseó que, alguna vez, pudiera apretarla fuerte entre las piernas, cuando tuviera ganas de llorar.

Abrigo

2006-11-26T16:51:00.000-08:00

Cuando la tarde del domigo gana la batalla y, quedo tendida sobre el sillón adormecida por la película de los domingos, siento el calor del alcolchado y pienso: no es suficiente. Me levanto y agarro lo primero que encuentro: un buzo de papá. Es grande, calentito. Me conforta; me siento protegida. Y pienso en todas las veces que papá me dió su buzo cuando tenía frío en las tardes de paseo, en el parque o en la playa, en el camping y en la carretera. Me dió esa misma sensación de la infancia. Protección, amor, calor.
Luego, recordé el calor de otro buzo; similar al de papá, pero no. Se extraña, pero la sensación no se compara. Ese buzo estuvo conmigo un par de semanas. Lo olía, me lo ponía a toda hora. Dormía con él. Hasta que lo tuve que devolver. Un romance deshilachado.
En cambio, el buzo de papá siempre va a estar. Cuando lo necesite, sobre el sillón o tirado arriba de la cama. Me rindo ante la idea de que el único verdadero abrigo, ese que me da seguridad, es el de papá. Sin embargo, convivir con la prenda extraña aunque sea por poco tiempo, es maravilloso.

Artistas del asfalto

2006-11-21T17:08:00.000-08:00

Cuando era chica me encantaba mirar el patinaje sobre hielo. Los trajes super-glamurosos y las extremidades de las patinadoras por el aire. Hoy me encuentro admirando a los skaters. Sí, degradé mi gusto, nosé bien cuál es el gancho. Pasan las tardes enteras ahí en buceo desafiándose unos a otros, mientras intercambian gustos musicales y fuman puchitos. Te pones un rato a mirarlos y hasta parece que no fueran de Uruguay, al menos no del que yo conocí. Tienen una jerga particular que se aglutina con su forma de interpretar la música: el rapeo y el hip-hop. Contra las cuerdas es un grupo de hip-hop uruguayo muy bueno, por cierto.
Luego viene el graffiti. Obras de arte urbano con raíces en el bronx. No son simples reclamos chotos ni insultos por insultar. Ellos protejen su arte celosamente y no lo rebajan.
Claro que sería más sano verlos fuera de esos ropajes, limpios de maquillaje y sustancias tóxicas. Lamentablemente, eso es parte de su cooltura. Un sistema propio difícil de derribar.
Mientras admiraba las piruetas, me daba cuenta de que ellos ahí eran felices. Quizá sólo ahí, con los flacos como ellos y el skate como primer amor.
Entre salto y jueguito, estos artistas del asfalto se manifiestan como reyes de la pista de buceo.

(Si me preguntan qué hacía yo ahí, tuve que sacar unas fotos en el puertito del buceo y, aluciné al verlos. )

Sabiduría y ternura. Nada más. Nada menos.

2006-11-21T03:07:00.000-08:00

Kiss me

2006-11-14T13:16:00.000-08:00

Esta imagen se llama "El beso del Hotel de Ville" y fue captada en 1950 por el fotógrafo francés Robert Doisneau. Este señor solía pasearse por las calles de su ciudad para captar chispas de cotidianidad. Al respecto opinaba: "París es un teatro en el que se paga el asiento con el tiempo perdido. Yo me planto allí con mi pequeño rectángulo y espero".

Durante muchos años las mentes románticas alimentaron la idea de que la toma había sido espontánea, pero la verdad es que los besados son ambos actores. Para la época, besarse en público era muy controversial. Y emocionante, por cierto.

Para fortuna del señor Doisneau, esta obra ha sido cotizada con altísimos valores en subastas alrededor del mundo. No es para menos; como buena fotografía, no capta sólo un momento, sino una época, un lenguaje y un código singular de entendimiento que va directo a la tripa.

Redención

2006-11-13T18:32:00.000-08:00

Mitos y verdades se descansan sobre la curva de la garganta. Algunos dicen que cuando te duele, es porque hay algo que querés decir y no has podido. También es lo primero que se obtura cuando estamos nerviosos. Cada vez que cantamos, gritamos, hablamos, miles de vibraciones danzan al son de las cuerdas vocales. Ellas se pegan en un abrazo cuando la voz es aguda y quedan laxas y soberbias en las voces gruesas.
Sobre ella se engendran las carcajadas y mueren las lágrimas.
Como todas las partes-perfectas-de nuestra anatomía, expresa lo que somos. Esto es, un caos atómico y distinto cada día. Y un ser incomprensiblemente bello.
Si el arcoiris es el puente ideal entre el cielo y la tierra, la garganta es un magnífico puente entre lo terreno y celestial de cada uno.

No era lindo, no cantaba bien, estaba medio loco

2006-10-31T14:54:00.000-08:00

Nació en 1927. Fue uno de los coreógrafos más talentosos y vanguardistas de nuestra época. Empezó como bailarín y terminó dirigiendo películas como Cabaret, Sweet Charity y All That Jazz.

Muchos lo catalogaban de raro, loco, histérico. Él, era nada más y nada menos que un genio artístico.
Rompió esquemas y murió bailando en 1987.
Permanece para siempre en los movimientos y pasos de su autoría: el uso de gorro bombín, las manos y los brazos al cuerpo y las piernas que hablan un idioma propio. El swing, el beat, steem heat. El aire entre paso y paso ilustran un cuerpo entero que exhala y expira. Un placer mirar su estilo jazzero.

Raro

2006-10-30T14:04:00.000-08:00

Hay días que uno está raro, incómodo. Como si el cielo estuviera colgado de una tanza, y el suelo en constante temblequeo. Hay días que quisiera guardar en un cajón y sacar a flote cuando me crea débil, vulnerable. Ante la imposibilidad del entusiasmo eterno, me resigno al pensamiento. Pero prefiero no permanecer estática, sino desplazarme cautelosamente como un insecto de la selva amazónica, cuidando que no lo devoren.
Este es un día fuera-del-tiempo.

eso

2006-10-30T02:42:00.000-08:00

Lo que yo entiendo por magia

2006-10-28T17:14:00.000-07:00

El candor que queda en el alma (y si no es en el alma es en la garganta y en el pecho;es difícil asignarle un lugar como quiso hacer Descartes, porque la sensación invade hasta el nervio más insignificante) luego de haber visto tal obra maestra está en mí, intocable, como un atardecer de verano . La invitación está hecha para quienes disfruten de reminiscencias de:
la infancia. Se acurrucarán junto a la ternura y permanecerán allí calentándose el rostro.
Del amor pasional. Si no lo han vivido en tal intensidad, procurarán haberle visto al menos la espalda (linda imagen,Muruzábal) ya que sus niveles ascienden a lo sagrado.
De la dignidad de la voluntad.
De la amistad entrañable.
De los pequeños templos individuales que en vida nos construimos.
Por esto y otras cosas, vean Cinema Paradiso de Giusseppe Tornatore. Después me cuentan.

This is who we are

2006-10-19T18:06:00.000-07:00

Tango y cafés parisinos. Mugre y abundancia. Pradera y ollín. Nos quejamos: que el mundo está podrido, que los valores han cambiado, ¿cuándo pasó todo esto?¿qué hicimos para merecerlo? Despierta tonto, ¿no te das cuenta de que es tu reflejo? Sí, me he propuesto darle la vuelta. What a wonderful world. Psicodelia constante, libertad que corre fluvialmente, hermosura debajo de lo pagano. No tenemos idea de lo que tenemos entre manos;un diamente en bruto. Claro que, como todas las grandes oportunidades, la podemos pifiar mal. Directo al tacho. Nosé si soy ultra romántica, pero de verdad creo que vamos hacia lo maravilloso. No es una predicción esotérica, es el latido de una ciudadana que, como muchos, está tejida sobre la base de un crochèt multicolor. Pero les aseguro que yo, como muchos, me estoy convirtiendo en una hermosa pieza de seda, apaciguando las pasiones e incentivando el om. El deseo global lo invoca, desde ya.

Trancas

2006-08-09T05:59:00.000-07:00

Acabo de recurrir a un cerrajero porque necesito un copia de la llave de mi casa. Pues bien, esperando en su local comercial a que ejecutara su labor, quedé sola en el mostrador del lugar. Y frente a una hilera de trozos metálicos que, estoicos, permanecían sobre la repisa. Y empecé a ver la sociedad que conforman. Trancas para puertas con perfil bajo, otras con doble tranca, algunas con triple tranca y algunas con una masa metálica soberbia que simulaba ser la reina de la sociedad segura. Y pensé. Nuestra vida transcurre muchas veces tras esos barrotes de acero. Hasta dónde hemos llegado que cuánto más masa metálica en nuestro picaporte, más en nuestro hogar inviolado nos sentimos. Miedos, sí. Pero psicósis general, también. La nuestra y la de los que como por arte de magia, destrozan privacidades. Y te vuelan los sesos por dos pesos. Creo que yo, como todos, queremos pasar un tiempo en rehabilitación, para calmar un poco la peste que se vive día a día. Porque al fin y al cabo, somos una sociedad hermosa que alugna vez, supo ser sana.

2006-07-30T23:12:00.000-07:00

cuando...

2006-07-30T22:54:00.000-07:00

Cuando no me puedo dormir,
y la noche no es joven, sino vieja,por pensamientos que la frecuentan.
¿Por qué aparecen en la noche?
cuando no me duermo, pero tengo sueño,
cuando siento calor, pero tengo frío,
cuando no pienso en vos pero se me desintegra el pecho.
Porque no has dado la cara pero ya te estoy queriendo.

Cuando no me puedo dormir,
y la música es fiel compañera,
sin voz, pero con mensaje.
Noche joven avejentada,
voluntad en cuentagotas,
regocijo sin rastro,
sin vos, pero con testigos viviendo en mí.

Y oigo música sin cantor,
y siento frío con calor.
Y te siento, sin acordarme de vos.

Un impulso antiguo y sutil

2006-07-27T12:52:00.000-07:00

Ella:
-Siento q me acosté a dormir una noche y al otro día no desperté. Y vi cosas que no quería. Mas no sentía nada. Entonces la pócima comenzó a actuar lentamente en mi cuerpo. Primero atacó mi garganta, mi mente, mis pies. No me ha agarrado el corazón aún, pero me amenaza con una navaja en el cuello. Me entrego. El sueño se ha pronunciado: es letárgico. Cuando de repente se activó mi memoria primitiva. Pulsión profunda que aflora. Y grité. Pero nadie me despertó. Escuché una voz que dijo: siguiente pasajero, siempre es igual, no hay otro comienzo. Todos somos como animales sometidos al peligro de las profundidades. Y de fondo, un bandoneón que se retorcía. Un piano furioso. Una mezcladora eufórica. Un silbido humano que se aleja y me lleva, suavemente, hacia el lecho. Ahora son los decibeles que se adueñan de mi andar. Ya no veo. Sólo siento en el pecho. Y escucho.

Anécdota

2006-07-21T13:11:00.000-07:00

Recuerdo cuando era chiquita y viajé junto a mis padres a una isla canadiense cerca de la ciudad de Vancouver, llamada Galiano Island. Fueron verdad: las plantas con aspecto de serpientes gigantes, el bosque frondoso que daba a aguas puras donde las ballenas orcas habitaban, el paseo en bote, los árboles ahuecados que me permitían introducirme dentro y crear un refugio (y un imaginario) al estilo "Pocahontas", la brisa suave pero gélida en nuestras narices, la señora que era artista plástica y que me regaló una postal hecha por ella misma con tres hadas dibujadas, que jugaban a las escondidas en el bosque. Magia, por cierto. La magia que ocurre en la vida de cualquier ser ordinario, si pone atención y mira a través de los ojos de un niño. Sólo un recuerdo que me devolvió cierta calidez a la mente. Esta obra no es de la señora que yo conocí aquélla tarde, pero es de una de sus coterráneas, y me pareció igualmente justo compartirla.

gÔttª

2006-07-18T11:01:00.000-07:00

"And so it is", dice una canción por ahí. Y así es. Lo que pasa, pasa. Lo que no fluye, recibe finalmente esa gota que faltaba para que el caudal se ponga en movimiento. Lo que está estancado recibe una última gota que tiene el poder de arrebasar el vaso. El lleno. Pasar horas enteras de falaz pérdida de tiempo en vida, para luego caer en la cuenta de que, una gota ha ganado la batalla, o la ha puesto en marcha, o la ha perdido. Lo minúsculo cobra sentido desde el vamos, y la grisexistencia se disuelve entre las partículas de una gota, tornándose, naturalmente, en algo cada vez más cristalino. Y todo, gracias a Dios, fluye.

Gracias George, Ringo, John, Paul, Jorge.

2006-07-14T15:32:00.000-07:00

Sea

2006-07-14T15:24:00.000-07:00

Ya estoy en la mitad de esta carretera
Tantas encrucijadas quedan detrás...Ya está en el aire girando mi moneda
Y que sea lo que Sea
Todos los altibajos de la marea
Todos los sarampiones que ya pasé...
Yo llevo tu sonrisa como bandera
Y que sea lo que Sea
Lo que tenga que ser, que
sea
Y lo que no, por algo será
No creo en la eternidad de las peleas
Ni en las recetas de la felicidad
Cuando pasen recibo mis primaveras
Y la suerte esté echada a descansar
Yo mirar tu foto en mi billetera
Y que sea lo que Sea
Y el que quiera creer que crea
Y el que no, su razón tendrá
Yo suelto mi canción en la ventolera
Y que la escuche quien la quiera escuchar
Ya está en el aire girando mi moneda
Y que sea lo queSea

AYER

2006-07-14T14:45:00.000-07:00

Yesterday, all my troubles seemed so far away
Now it looks as though they're here to stay
Oh, I believe in yesterday
Suddenly, I'm not half the man I used to be
There's a shadow hanging over me
Oh, yesterday came suddenly
Why she had to goI don't know she wouldn't sayI said something wrong,now I long for yesterday
Yesterday, love was such an easy game to play
Now I need a place to hide away
Oh, I believe in yesterday
Yesterday, love was such an easy game to play
Now I need a place to hide away
Oh, I believe in yesterday
Mm mm mm mm mm

2006-07-13T14:42:00.000-07:00

Esas combinaciones que nos matan

2006-07-13T09:19:00.000-07:00

Hay ciertas cosas que, juntas, parecen aniquilarnos de un sólo golpe. Como es cierto, que también hay cosas que, juntas, parecen ser lo mejor del mundo, como es la fórmula de la piedra filosofal para un filósofo: una combinación de elementos que trabajan en comunidad para brindarnos nada más que dicha.
Pues bien, a mí me ha tocado verlas a las dos, las buenísimas y las malísimas. Y hoy les contaré la combinación de elementos que me tocó en suerte: Llueve, música de oasis de fondo Stand by Me, para ser más específica, ganas de mirar películas y no hacer nada más, ganas de que esa persona me abrace, cyber café, mucho abrigo, sueño, un departamento que me espera en solitario, presión académica en mente, vagabundeo en el corazón y lluvia, lluvia, lluvia.
¿Qué les parece?
¿Saben qué? Me voy a mirar pelis. Adiós.

Again baby, again

2006-07-13T09:03:00.000-07:00

Por cierto, ayer estuve con ella, mi amiga de la adolescencia que ahora tiene una hermosa beba, a la que miro y no puedo creer que exista. Y ella, mi amiga, está hermosa, con cierta paz y una mirada brillosa en sus ojos. Es madre y está en un estadio que yo ya no entiendo en carne propia, pero que sí llevo en el instinto.
El círculo cobra más sentido, y quizá, hay cosas que hay que volver a hacer( o ver) hasta el cansancio para salir con ímpetu del viejo círculo, para meterse en uno nuevo. La línea recta es aburrida, aunque no se sabe lo que viene después, y eso me divierte.
Me retuerzo cuando veo faltas de ortografía, pero lo cierto es que yo misma las estoy cometiendo de cuándo en cuándo. Es producto del estado general, eso es lo que creo.
Volviendo al círculo, los griegos lo consideraban el mayor símbolo de la armonía, algo bueno debe tener.
Hasta el próximo punto del círculo amigos.

Again baby

2006-07-13T08:55:00.000-07:00

Acá estoy, tratando de hablar de algo que me persigue desde siempre, los círculos. Entrar, rondar, girar, no salir. Luego salir, tratr de convertirse en una hermosa línea recta y cuando menos lo esperas, te vuelves a encontrar dentro de un redondondo y bien formado círculo. Acá, donde hay un vago silencio, aunque esté al lado de cinoc pèrosnas más que no conozco, ni ellas a mí. Y entre el bebe morosini, sí, ese que hace notas en canal doce y sale a la mañana en bien despiertos. Mi círculo me vuelve a atrapar, porque cuando encuentro algo que me salva, vuelvo a distraerme por el camino y me voy por el agujero circular.

Crítica del libro "El Danubio", de Claudio Magris

2006-07-04T06:53:00.000-07:00

Fluir junto al Danubio
El Danubio es un acto solemne de la naturaleza. Una gesta heroica en sí mismo. Nadie atraviesa como él tantos países sin pedir permisos y sin firmar tratado alguno. Con soberbia y en silencio, el río se desplaza con calma, acomodando su inmensidad a la geografía que le toca en suerte.
Por momentos, el exceso de información (especialmente para los desentendidos) parece cortar la fluidez que, como el río, debería correr ilimitadamente. Pero si faltaran la historia, la geografía, los personajes verídicos y hasta la filosofía que moran junto al Danubio, el viaje sería incompleto. Aunque Magris sabe muy bien a dónde va, la realidad lo abruma; toda la teoría incorporada en sus neuronas se esfuma con el horizonte, entre la fauna y la vegetación que fielmente acompañan al río en su camino. Y es allí donde aprece lo cotidiano, lo inmediatamente real. Las vísceras del Danubio.
No sólo es la descripción enriquecida de un viaje por el Danubio, sino el minucioso adentrarse en cada ciudad. Magris encuentra singular belleza en hechos sencillos.
Nada más alejado de una típica descripción de un viaje que este libro, porque cuenta de una forma sutil la historia del autor, fundida con la historia del río. En reiteradas ocasiones, Magris analiza temas paralelos y demuestra que siempre se encuentra un punto en común entre el ser humano y la naturaleza. Y que, como el río, en la vida se fluye sólo hacia delante y, por ende, hacia algo que no existe. Lo estructurado y académico pierde significado lentamente, y el autor se limita a decir lo que ve y lo que siente a flor de piel.

2006-07-03T17:32:00.000-07:00

Crazy- Gnarls Barkley( tambien para escuchar, muy muy bueno)

2006-07-03T16:58:00.000-07:00

I remember when I lost my mind. There was something so pleasant about that phase.Even your emotions have an echo in so much space. And when your out there, without care, yeah, I was out of touch. But it wasn´t because I didn´t know enough, I just knew too much.
Does that make me crazy? Probably.
And I hope that you are having the time of your life, but think twice, that´s my only advice.
Come on now, who do you think you are?Bless your soul. You really think youre in control.
Well I think your crazy. Just like me.
My heroes had the heart to lose their lives out on a limb, and all I remember is thinking I want to be like them.
Ever since I was little, oh, it looked like fun. And it´s no coincidence I´ve come. And I can die when I´m done. But maybe I´m crazy, maybe you´re crazy. Probably.

2006-07-01T19:12:00.000-07:00

Comisura

2006-07-01T18:13:00.000-07:00

Mezcla de comicidad y hermosura. Esto es la prueba de cómo una palabra tiene el poder de grabarse en la mente y, tal como una canción pop que escuchamos arriba del ómnibus, rondar por días enteros haciendo escalas en el área de la reflexión, del ocio, del enamoramiento y del raciocinio. Genera asombro la belleza estética de la palabra y de su referente en la realidad y todo lo que guarda entre la terminación y el encuentro de sus elementos formantes. Con sólo pensar que allí está el misterio casi eterno de si la Mona Lisa nos mira con humor y se ríe de nosotros timida pero audaz o si lleva consigo una tristeza abominable. Nadie lo sabe ni lo sabrá nunca. La comisura de sus labios y la de los extremos de sus ojos se encarga de engañarnos dulcemente.
Por algo atrapa tanto. Esta palabra ya no es un plebeyo signo más del diccionario. Está inmortalizada en algún subconsciente. Y en la boca de la señorita Gioconda.

AY

2006-06-18T19:11:00.000-07:00

2006-06-18T19:09:00.000-07:00

Crónicas del alambrado I

2006-06-18T19:02:00.000-07:00

Han pasado tres días. Boca hinchada, interior de los labios malheridos, anatomía violada por una serie de alambres que, entrecruzados, me prometen una sonrisa alineada y perfecta en un tiempo de dos años. Supongo que es el precio de la perfección. No me la creo. Es sólo una ayudita a la aproximación de lo standar. Son nuevos habitantes que debo cuidar, lavar y proteger de todo virus o microbacteria que le quiera atacar. He integrado una pieza nueva a mi cuerpo, y quería presentarla en sociedad.

Desde aquí, recibí la "musa inspiradora" para mi última publicación en este sitio

2006-06-15T10:44:00.000-07:00

Museo Abierto

2006-06-15T10:19:00.000-07:00

Bendita exposición pública. Aquí en la rambla se ve una gran variedad de cuerpos, elementos de uso personal, artículos de alta tecnología, vestimentas llamativas y lucrativas, vestimentas añejadas, accesorios como: gorros, anteojos para el sol e infinidad de piolines para colgar alrededor del cuello desde teléfonos celulares hasta llaves domiciliarias o lo que su necesidad del momento disponga. La cuestión es que en la rambla montevideana usted disfrutará del avistamiento de seres humanos en su mejor momento de ocio, conciencia saludable de su estado físico, gratuidad o placidez matutina.
En la playa, las olas rompen contra la orilla y el Río de la Plata se mantiene silencioso mientras oculta el secreto de la tormenta que se avecina. Los patos indiferentes se zambullen en el agua. La arena, rendida, porque nunca estará libre de los cientos de hoyos que descansan sobre ella. Los recipientes de basura están erguidos vaya a saber por qué, pues todo su relleno está desparramado en la arena.
De este lado de la rambla todo es distinto. Señores que comparten camaradería a medida que estiran sus entumecidos músculos; el desafío es llegar a la punta el pie y, cuando uno lo logra, el otro le festeja diciéndole: "qué bien que estás, campeón". Hablan de política, fútbol y dinero, haciendo alusiones esporádicas a sus abdómenes en expansión.
Las chicas y no tan chicas: las hay atléticas y bronceadas o corpulentas y pálidas del impacto motriz. Glúteos gelatinosos y glúteos firmes, pechos que rebotan, brazos tonificados y piernas cansadas. Todo vale a la hora de mover la anatomía.
A esta hora de la mañana las divas han saltado de la cama para regodearse en la rambla. La señora del cabello rubio platinado, la señora del equipo deportivo novedoso, la de los anteojos espejados, las mascotas que pasean sus minúsculas patas por la rambla. Nunca falta algún personaje singular que alegre la mañana. Una mujer de unos sesenta años con una larga melena peinada como "Bo Derek" lleva un exótico atuendo: una bandana en la cabeza, pantalón babucha violeta y chaleco amarillo amarillo fluorescente. Todo un torrente de rebeldía joven que se pasea por la peatonal.
Los autos no han contemplado nada de esta belleza porque van a una velocidad sorprendente. Como trasfondo de esta escena cuelgan banderines, afiches y carteles que nos dicen qué tomar, qué comer, a qué mutualista asistir, qué vestir y ofrecen la maravilla de aprender portugués en cuatro meses. Dichosos los que vienen a la rambla. Sólo los que asisten religiosamente entienden la importancia de la exposición divina y por eso la cultivan con tanto cariño.

EN BUENOS AIRES....

2006-06-11T18:13:00.000-07:00

Qué ciudad. La mugre, en todas partes. Gente rica, linda, pobre, mendiga, pordiosera, débil, fuerte, sana, insana, exótica, tatuada y perforada y , “normal”, hasta seres humanos con cuernos de carne en la frente, quistes según mi apreciación...Quiero regresar a mi chacra de ensueño. Mi paisito, tan bello y tan único en su especie. Si bien amo lo que esta ciudad me ofrece, mi corazón quiere aquél ritmo.
Saltimbanco. Qué maravilla, qué emoción. Sin palabras. El artista: soberbio, asombroso, enternecedor y deslumbrante. La conjunción final: una acaricia en el alma. Un decir: “qué alivio que estas cosas existen entre tanta mierda”. Amor, ganas de mejorar, de ser de luz como ese niñito que volaba por los aires hace tres horas atrás, y que ahora, vuela nuevamente en la función de las siete de la tarde. Que descansen, que se retroalimenten, que se protejan de todo el mundo para conservar esa MAGIA que realmente poseen. Que sean bendecidos, más de lo que son. Lo mejor. Qué más se les puede desear si ellos logran en menos de un día forjar la esperanza en el amor y en la luz de cada espectador.
Y Buenos Aires, tan linda, atractiva por donde la mires, peligrosa, prostituta y sucia. Pero extremadamente rica. Rica de humanidad pestilente entre los subtes, los callejones, las terminales de ómnibus y los shoppings. Y nosotros, los visitantes, nos vamos a casa con ese olor bizarro impregnado en la piel. Bendito sea Buenos Aires, porque a pesar de todo, conserva un tesoro en lo más profundo de su polucionado corazón.

Sándalo y Jazmín

2006-06-10T16:55:00.001-07:00

Piel curtida, áspera, con aspecto a cuero y de color bronce. Labios llenos, rebosantes de carne y palabras que no se escapan y permanecen ordenadamente encasilladas entre los dientes. Hay lugar para todas esas palabras y ya no hay lugar para más. Griselda tiene las caderas anchas y la cintura pequeña, su estatura es media y sus ojos parecen dos incrustaciones de ébano dentro de unas bochas amarillo blancuzcas. Tiene unos veinticinco años y desde los quince trabaja en casa de los Brightson; se ocupa de las tareas domésticas, pero su principal labor es atender a la señorita Violet, la mayor de las tres hijas del señor Brightson.
Son las cinco de la mañana y Griselda despierta de un sueño apurado. Bruscamente se levanta y se coloca sus harapos. Se pone la camisa, por debajo de la pollera que le llega a los talones, el delantal por encima de la pollera y el pañuelo en la cabeza. Luego baja a la cocina, donde está Genoveva, la cocinera, quien le ofrece una tasa de leche. Un gran sorbo basta, pues hay que vestir a la señorita Vviolet, y peinarla y servirle el desyauno.
Los sábados por la tarde las señoritas Brightson tienen su día de recreación: las hermanas de Violet juegan en el patio todo el día, mientras los señores salen de paseo por la ciudad y hacen visitas esporádicas a familias amigas y distinguidas como ellos. En esa aparente libertad, Violet dedica su jornada al aseo personal, al embellicmiento de su juventud resplandeciente y al disfrute del patio de la casa.
Es sábado y Griselda se está preparando para la sesión de la limpieza de la señorita. Los aceites esenciales traídos de India, que serán untados delicadamente sobre Violet, han sido un regalo de un joven pretendiente de la mayor de las Brightson. La negritud de las manos de Griselda se realza con la oleosidad de los aceites. Ella misma se roba un momento de placer de su propio cuerpo, oliéndose acá y allá.
Cuando llega la hora del baño, mira esa piel transparente, la siente tan tersa como el terciopelo de las cobijas de los señores de la casa, palpa con sus toscas manos la redondez de las caderas de llenas y blancas de Violet; lo hace con una delicadeza tal que ni un bebé las sentiría. La ternura de Griselda es un instinto que tiene arraigado en el vientre, así como su raza: el ser madre, amante, cómplice y también, sumisa.
El silencio del patio, sea real o imaginado por Griselda, la ha dejado admirando la belleza de Violet, quien es parte de su vida, su motivo de servir y de hacerlo bien; su preocupación cotidiana. El pelo brilloso y castaño de la señorita la envuelve de asombro. Ya la ha vestido y ahora la peina. Estos dos mundos radicalmente diferentes se han fundido en una mirada: de compasión, de cariño, de amor y de odio.

EL LOGRO, continuación de "Sándalo y..."-

2006-06-10T15:38:00.001-07:00

Era mayo y el cumpleaños de la señorita Violet se acercaba. Los señores Brightson planearon una visita a su patria natal, Inglaterra, para ver a parientes y amigos. Irían a Yorkshire, donde vivían los abuelos de Violet.
Violet pidió permiso a sus padres para que Griselda acompañara a la familia, pues como ella, nadie sabía cuidarla y atenderla. Los señores Brightson trataron de convencer a su hija de que podían conseguir una empleada en Yorkshire, sería tan o más útil que Griselda. Violet mantuvo su idea primera.
Un amanecer frío, ventoso y con olor a yodo concentrado encontró a Griselda, que despertaba sobre un catre de la tercera clase de un buque transatlántico. Aunque su familia era nigeriana, esta sirviente había nacido en América y nunca había atravaesado más agua que la del arroyo Salsipuedes. La inmensidad le quitaba el aliento, por eso, procuraba despertarse media hora antes de atender a la señorita para emborracharse de aquel paisaje. El olor marino parecía quemarle los pulmones. Sin embargo, pasados los tres días a bordo, sus amplios orificios nasales lograron transformarlo de fétido a placentero. Sobre la proa, esta negra se sentía de un modo muy extraño, libre.
Al llegar a Inglaterra, Griselda se sintió como una hormiga en medio de la selva Amazónica. Los hombres del puerto gritaban en otra lengua que ella nunca había oído, parecían rudos y descorteses. De vez en cuando, veía un negro como ella, que le sonreía. Una vez en casa de los abuelos de Violet, los señores tuvieron su banquete y Griselda fue acomodada en un cuarto al fondo de la casa. Pero pronto se puso a ayudar a Gertrude, la empleada, lavando platos y repartiendo aperitivos para los señores.
Pasadas unas cuantas copas de Don Perignon, los Brightson se pusieron más festivos que de costumbre. Violet tenía gran destreza en el baile y esa noche la estaba aplicando. Bailaba en el centro de la habitación con los cachetes colorados y la ropa desacomodada. Los demás aplaudían, cantaban y empinaban copas. Eentre los invitados estaba la familia Summerson. El hijo menor de esta familia estaba anonadado con semejante espectáculo. Griselda observaba desde la bisagra de la puerta, cuando sin darse cuenta, recibió una mirada seguida de una carcajada de Violet. Griselda se fue tan rápido como pudo a su habitación.
Al día siguiente y luego de reordenar la casa, Griselda y Gertrude quedaron solas y los señores se fueron de paseo. Un impulso dominó el pensamiento de Griselda. Entró al cuarto de Violet, miró el vestido y comenzó a desvestirse. Gertrude estaba afuera, en el patio. Una vez despojada de sus vestiduras, quedaron la negra y su negro reflejo sobre el espejo en el cuarto. Y empezó a llorar. Esta vez se pondría las finas prendas de Violet. Los colores marfil y salmón del vestido emitían luz propia en contraste con su tez. Poco a poco el llanto se convirtió en risa. Griselda sentía la alegría que se siente cuando en invierno, un generoso rayo de sol acaricia un rostro.
Violet volvió a la casa porque se había olvidado de su cartera. Al entrar al cuarto y encontrarse con Griselda vivió uno de los momentos más bizarros de su vida. Pero se acercó, le secó los pómulos brillosos, la abrazó y le dijo:
- Quédatelo, te queda hermoso.

UNA MIRADA DE TRES MIRADAS

2006-05-25T09:18:00.000-07:00

Culpa
Sus ojos han cesado el movimiento durante unos instantes. Están duros como una piedra. De pronto, se mueven hacia el costado inferior izquierdo y, luego, hacia el costado inferior derecho, y para rematar, miran hacia el frente: a ningún frente y a todos. No hay objeto ni sujeto que sea dueño de esa mirada. Es un naufrago en el medio de una tormenta eléctrica en el océano.

Leandro va en el primer avión rumbo a California y se ha olvidado de decirle feliz cumpleaños a su pequeña.

No me provoques
Irritación interna, venas rojizas que disparan, lágrimas que inundan los ojos de Mariana. Ellos comienzan a circular a una velocidad más rápido de lo normal, chequeando todo a su alrededor. Se cierran cada cinco segundos y se mantienen prensados; cientos de arrugas minúsculas invaden los párpados. Las pestañas están húmedas, ahogadas y pegajosas. Cuando se vuelven a abrir, un velo rojo los ha cubierto: ahora las venas están en todas partes. Ya no se cierran, ni se mueven con fulgor. Se quedaron en una tierna admiración hacia el maldito Fernando, quien está asfixiado bajo la almohada.

Rocío
Pupilas dilatadas, ojos vidriosos. Es la mirada más transparente y pacífica que se le ha visto a Noel. Sus ojos captan todo lo que es bello, captan el cielo y la tierra, observan a los pájaros y a las hormigas que se ayudan entre ellas para llevar el alimento a su casa. Si alguien le preguntara dónde está la señal de "pare" o la calle Acevedo, ella no sabría ni donde está parada. Pero observa; observa sólo aquéllo que jamás vio. Es una exploradora durante la expedición más importante de su vida. Ha decidido dejar de observar y sus párpados se entrecierran; ha surgido una comunión entre sus pestañas inferiores y superiores, que esperan gozosas a la cálida humedad que se aproxima.
Noel ha caído en la cuenta de que el hombre que ama ha compartido trece años a su lado y es todo lo que ella nunca quiso como pareja. Es su mejor amigo, Sebastián.

Last night the Queen came to my house

2006-05-17T06:55:00.000-07:00

Los sueños son las manifestaciones del inconsciente, según han estudiado cientos de hombres alrededor de los siglos...y yo estaba allí entre la multitud, detrás de una especie de alamabrado o balla, gritando, llorando y no pudiendo creer lo que me estaba pasando, y ella se acercó, y nos miraba con esa sonrisa gigante pero soberbia que deja entrepasar el aire que viene de su garganta, y nos miraba diciéndo : hola! , hasta que de entre la multitud mi voz le habló diciendo:" I love you ! you are so special to me "y no me acuerdo que más, y ella me respondió demandantemente: ok, but take off that hat.....QUE FUE ESO?no lo sé , manifestaciones del inconsciente que por una noche me hizo verla de cerca, y hablarle, y que me responda.

FIAT LUX

2006-05-16T21:10:00.001-07:00

Caí en una parada de autobús a las 11:25 P.M esperando ansiosa el 104 o en su defecto, el 62, que nunca pasó. Me subí al 187 con la idea de descender en bulevar y desde allí re-enganchar el 183, que tampoco pasó. Mi destino fué subirme a un viejo taxi con olor a querosén y allí marchar rezando algun que otro padre nuestro para llegar sana y salva de entre los tumbos del vehículo, a las 00:00 horas, a mi dulce hogar. Entré y había olor a durazno y manzana - es que hoy vino la empleada que perfumó toda la casa con aromas frutales- de lo contrario yo no lo hubiera hecho, ni nadie más que pise esta casa.
Me acordé de eresfea.blogspot y allí me zambullí durante unos sesenta minutos haciendo escala en Adicción HK-otro blogspot- Y luego pensé que yo debería tener uno de esos, y cual consumista que se pasea por un shopping, adquirí mi propio blogspot en un santiamén y acá estoy, cenando unas galletas al agua y dando luz a mi crío.
Yasnaia , pues porque sí.
Fiat Lux: hágase la luz
De momento no tengo nada más que decir, solo espero que de vez en cuando me le den una mirada al nene.